Daniel Varujan

Il giogo

I miei buoi sono biondi, hanno le fronti di luce

che ho adornato con un amuleto blu.

Sono ebbri dell’aria primaverile del mattino - 

guardano pacifici la campagna tranquilla.

Durante l’inverno li ho nutriti di fieno - 

sembrano i grassi idoli del tempio. 

La loro coda pelosa e pettinata

scivola sui fianchi come un serpente. 

Amo il loro dorso dalle mille pieghe,

le loro narici umide, le grandi pupille

dove si riconosce il sogno immutabile della campagna.

Amo di loro i corpi dondolanti, e il possente muggito

dagli orizzonti - quando avanzano senza fermarsi

con le corna immerse nell’Alba.

Aia

Mi siedo sull’aia sognando

        all’ombra del mio asino

che legato vicino a me sfrega

la sua dolce mascella sulla mia spalla.

Sulla pianura, calma, dilaga

l’onda bianca del sole

i covoni vi nuotano, e la tartaruga

la cerca per riscaldarsi.

L’ala del vento, carica di tiepidi profumi,

si muove appena, pigramente.

L’ombra della vacca sulla luce gloriosa

è un largo rattoppo nero. 

Trasportate le sue cose, il contadino

ha fondato là un nuovo villaggio...

lontano giace sulla soglia muschiosa

        e fa la guarda solitario il mastino.

Nell’aia il covone stuccato dal sole

sembra una casetta dorata.

L’ombra fresca dell’albero dal folto fogliame diventa

il velo di una sposa novella.

Ed io seduto all’ombra del mio asino

canto i valorosi della terra

che appena appesa la falce al muro

addestrano il toro all’aratro.

Canto il pastore che spiana l’aia

col rullo di pietra attaccato alle spalle,

la camicia inondata di sudore

aperta sul petto. 

Canto le spose che, con le dita colorate di henné,

setacciano l’orzo vigorosamente;

si disperdono dai fori del loro setaccio,

diresti, gocce di perle. 

Canto i contadini che in cima ai carri

eretti come dèi

col forcone ferocemente distruggono

l’enorme catasta dei covoni.

La trebbiatrice canto, che naviga intorno al raccolto

come su un lago color di fuoco, 

e anche il grano turbinante che già 

nuota in mezzo alla paglia. 

Oh, quanto è dolce confondersi con l’essere

in questo lavoro sacro;

dai sandali fino ai capelli immergersi

nelle polveri gialle dorate.

In cerca della scintilla del forno, del pane del campo

essere il Pan delle aia,

restituire al cuore dei mulini

i loro canti infiniti. 

Papaveri

Cogli, sorella, questi papaveri nel recinto - 

sanguinanti come cuori innamorati.

Nelle loro coppe di cristallo

berremo l’onda del sole. 

Tanto divampano di fiamme

che il loro incendio brucia i campi sterminati. 

Nelle loro coppe di fuoco

berremo le scintille delle stelle.

Cogli, sorella, come la quaglia nascosta

tra i grani che dolcemente vezzeggiano.

Nelle loro coppe scarlatte

berremo il sangue dei solchi. 

Chini sui nidi delle allodole

fluttuano come grappoli di raggi rossi. 

Nelle loro coppe rubino

berremo la promessa della Primavera.

Cogli, sorella, non i papaveri, ma la fiamma;

avvolgi del loro incendio il tuo grembiule verginale.

Nelle loro coppe delicate

berremo i fuochi di giugno. 

Fiori sbocciati come le tue tenere labbra, 

conversano con il grano vibrante.

Nelle loro coppe purpuree

berremo il mistero delle spighe. 

Coglili, sorella, perché di essi c’incoroneremo

per la gioiosa festa di domani, al villaggio.

E in queste coppe, danzando, 

berremo il vino dell’amore.