David Herbert Richards Lawrence

L'ignobile corteo

Quando vedo l'ignobilel corteo

fluire da piccoli vani di porte

verso la City,  in rivoletti che divengono fiumana:

uomini in cappello duro, frettolosi,

"'e un viavai di donne con le sporte,

frettolose, frettolose, con le gambe che vanno svelte svelte,

in fretta ignobile, per téma d'arrivare in ritardo,

mi sento profondamente umiliato.

La loro fretta

è così

umiliante.

In barca

Vedi le stelle, amore,
Ancor più chiare nell'acqua e splendenti
Di quelle sopra a noi, e più bianche
Come ninfee!
Ombre lucenti di stelle, amore:
Quante stelle sono nella tua coppa?
Quante riflesse nella tua anima?
Solo le mie, amore, le mie soltanto?
Guarda, quando i remi muovo,
Come deformate s'agitano
Le stelle, e vengon disperse!
Perfino le tue, lo vedi?
Rovesciano le stelle le acque
Acque povere, inquiete, abbandonate!...
Dici, amore, che non viene scosso il cielo
E immobili son le sue stelle?
Là! hai visto
Quella scintilla volare su di noi? Le stelle
In cielo neanche son sicure.
E di me, che sarà, amore, di me?
Cosa sarà, amore, se presto
La tua stella fosse lanciata sopra un'onda?
Sembrerebbero le tenebre un sepolcro?
Svaniresti tu, amore, svaniresti?

 

Donne intelligenti

Chiudi gli occhi, amor mio, lascia che t'accechi!
Ti hanno insegnato a scorgere solo problemi
sulla faccia delle cose, e algebra
negli occhi degli uomini pieni di desiderio,
e Dio vedi come geometria
che imbroglia i suoi cerchi, te e me per confondere.

Baciarti vorrei sugli occhi sino a baciarti cieca;
se potessi... se potesse qualcuno!
Forse allora nel buio troveresti quel che vai cercando:
la soluzione che per la mente sempre è troppo lontana.
fusa nel sangue...
chè io sono il cervo, e tu la dolce cerva.

E ora ,basta farmi obiezioni! O vuoi che ti odi?
Un caleidoscopio son forse io,
che scùoti e riscuoti senza successo?
Sono condannato ad accoppiarmi con te in un lungo coito verbale?
Insoddisfatto, senza speranza
di farlo tra le tue cosce, lontano, via dal tuo sguardo inquirente?

 

VIII FESTIVAL DELLA LETTERATURA FEMMINILE ideato da Esther Basile

 

GIOVEDI’ 17 SETTEMBRE

  ore 17

Biblioteca Comunale di Terni

Introducono Esther Basile e Roberta Isidori

Silvana Rosita Leali  - Relazione “Le ragazze di Tunisi

dalla cura all’ascolto”

Sandra Burchi “Ripartire da casa” Ed. Angeli

Introduce Paola Maraldi

Irene Cusmano “ Enfida ” Ed. Vertigo

Memorie della Tunisia di un tempo

Videoriprese di Maria Rosaria Rubulotta

VENERDI’ 18 MUSEO EROLI- NARNI

Ore 10

Saluti del Sindaco Francesco De Rebotti

Intervento di Silvia Imperi “Piene di sole” Collana Le Goc

ce Ed. Umbria sociale  -  Introduce Esther Basile

Ore 10,30

Carla Arconte “Dal Fascismo all’affermazione dello stato

sociale” Introduce Paola Maraldi

Ore 11,00

Tavolo su Oriana Fallaci

Modera Tiziana Bartolini

Ne parlano -Esther Basile-Lucia Stefanelli-Elio Pecora

Ore 11,30

Maria Marmo “Canto di vento per strada” ed. Homo

Scrivens - Introducono L.Stefanelli e Adriana La Volpe

Ore 11,45

Giuseppina Dell’Aria “Vivo tra puntini sospensivi”

Ed. Homo Scrivens

Introducono Adriana La Volpe e Maria Marmo

Musiche M° Lino Blandizzi

Ore 12

Matilde Tortora “Berti Blandina Impiegata avventizia”

ed. La Mongolfiera - Video

Ne parlano con l’autrice Lucia Stefanelli e Rita Felerico

Ore 12,20

Adriana Assini “La riva verde” Ed. Scrittura e scritture

Introduce Rosy Rubulotta

Ore 12,40

Nicla Pandolfo “ La porta chiusa “ Ed. La Recherche

Introducono Ester .Basile  -Maria Marmo

Maria Stella Rossi conversa su “Mary Cassatt, ritratto di

una Impressionista” Video

 

 VENERDI’ 18 SANGEMINI

 Ore 16

Saluto del Sindaco Leonardo Grimani

LAURA EPHRYKIAN Intervista Carmela Maietta  -“ La vita non ha età ” - MGC Edizioni

Introduce E. Basile

Ore 16,30

Annunziata Berrino “Andare per Terme “

Ed. Il Mulino Intervista di Aldo Li Castri e

Rosy Rubulotta

Ore 16,45

Lucia Stefanelli “ L’Occhio fisso “ Ed. Homo

Scrivens - Introducono R.Felerico-E.Basile

Ore 17,00

Gioconda Marinelli “Quale amore” Ed. Giovane Holden con Ester Basile e M. Stella Rossi

Ore 17,15

Elena Galli-“ Mostri e Maestri” Ed. Giovane

Holden Ne parlano G.Marinelli - L. Stefanelli

Ore 17,30

Maria Rizzi “Anime graffiate” Ed.Fadia

Introduce Clara Schiavoni

Ore 17.45

TAVOLO GRUPPO LILHIT da LATINA sulle

Scritture femminili-presiede Lilliana Ferro

Ore 18,00

Maria Gaita e Gruppo Febe – Libro di Elena

Ferrante “Storia della bambina perduta”

“Anime bianche” Condizione carceraria femminile - Musiche del M°LINO BLANDIZZI

Ore 18,20

Vincenza Cinzia Capristo - La Cina nella testimonianza di Antonio Cipparone

Introduce Rita Felerico

Ore 18,40

Monica Bocci “Paesaggi creativi” Ed. Italic

Intervistano Carmela Maietta - E.Basile

Ore 19,00

Rossella Strani “Alle radici di sé”Ed. Iacobelli

Introduce Brigidina Gentile

Ore 20,30

Performance dell’attore ARNOLFO PETRI

“ Rapsodia in noir “

Al Sax M°NICOLA RANDO

SABATO 19 MUSEO EROLI NARNI

 Ore 10

ELIO PECORA conversa su Amelia Rosselli

Roberto Deidier “Solstizio”Ed. Mondadori

Introduce Esther Basile-Commento di E. Pecora

Ore 11

Maria Ester Mastrogiovanni- Laboratorio di Scrittura

Sinalunga

Graziella Faralli “ In Viaggio”

Presidente Associazione Astrolabio

Ore 11,15

Titti Follieri- Silloge poetica- “Tessiture Spaziali ”

Letture -Introduce Maria Ester Mastrogiovanni

Ore 11,30

Margherita Pieracci Harwell

Uno sguardo su Anna Maria Ortese e Cristina Campo

Giovanna Fozzer “Del gabbiano” Ed.Petite Plaisance

Introduce Esther Basile

Ore 12

OMAGGIO A PIER PAOLO PASOLINI

Introduce Esther Basile

Elio Pecora , Bruno Galluccio, Walter Santoro

Video su Pasolini di Grazia Morace

Ore 12,45

Annunziata Scarponi “L’eco del passato”

Ed. GDS Introduce Maria Marmo - E. Basile Ore

13,00

Alessandra Di Tommaso e Carlo Zucchetti- Guida ai

Vini della Tuscia

Ore 16,00

Wanda Marasco “ Il genio dell’abbandono “.

Ed. Neri Pozza -Introduce Lucia Stefanelli

Ore 16,20

Michela Monferrini “Grazia Cherchi” Ed.Ali&no

intervista Francesca Silvestri

Ore 16,35

Clara Sereni “Via Ripetta 155 “ Ed. Giunti

Introducono E. Basile e F.Silvestri

Ore 17,00 TAVOLO POLITICO

Dalla Storia della Costituente alla Memoria delle

Donne Ricordando la Sen. Giglia Tedesco Tatò e i suoi

DISCORSI PARLAMENTARI e la Sen.Teresa Mattei

Ore 17,30
Sen. Vittoria Franco- “Responsabilità”
Figure e metamorfosi di un concetto -Ed. Donzelli
Introducono E. Basile, A. Buffardi ,R. Isidori
Ore 17,45
Fania Cavaliere- “Fanny Kaufmann”- Ed. Passigli
Introduce Esther Basile
Ore 18,00
BIBLIOTECA DI CORCIANO “Gianni Rodari ”
Gruppo di lettura con L.Simoneschi, M. Biagioli
Ore 18.20
Beatrice Tassara ”Donna di fortunale” Ed. Albatros
Introduce Esther Basile
Ore 18,40  
Simona Bertocchi “Nel nome del figlio” Ed.Giovane
Holden introducono E.Basile G.Marinelli
Ore 19,00
Maria Rosaria Selo “ La logica del gambero”
Ed. Centoautori Ne parlano Maria Gaita  E.Basile
Ore 19,15
Mariella Grande - Introduzione alla Casa Editrice
Vita Activa –Trieste
Ore 19,30
Adriana La Volpe “ Boa sottovento “ Ed. Homo
Scrivens Introduce E. Basile
Ore 19,45
Anna Forgione Uno sguardo su Maria Zambrano
Video di Carlo Damasco
ORE 21,30 CHIESA DI SAN DOMENICO
NARNI
Introduce Roberto Nini
Chitarre M° Lino Blandizzi  - Anna
Grazia Nicolai - Marcello Appignani
Canto Giulia Capolino
DUETS Susanna Canessa e Monica
Doglione
Sax M° Nicola Rando
Letture a cura delle Attrici:
Anna Maria Ackermann ( Cristina Campo )
Lucia Stefanelli - ( Oriana Fallaci )
ALCHIMIE
E
LINGUAGGI DI DONNE
Saperi,dialoghi e pratiche

DOMENICA 20 Settembre MUSEO EROLI

Ore 10,00

Patrizia Caporossi “Teti in mare” Ed. Robbin

Intervista E. Basile

Roberto Nini “Il Sant’Uffizio di Spoleto “

Introduce Esther Basile

Lucia Daga e Vittorio Scuncio “Storie alchemiche“

Castello di Prata Sannita

Natalia Correia “Comunicasao “ Ed. Carrocci

Introduce Rita Felerico

Ore 10,45

Carmen Di Nota Conversazione su “Zhang Jie”

Anna Maria Volo “Questioni di sangue” Ed.

R. Felerico e Stefanelli

Gioia Gentile “ Mastrantonio” Ed. Agapantos

Introduce B.Gentile

Ore 11,10

Loredana De Vita “Alla scoperta dell’invisibile”

Ed. Nullo Die con Maria Marmo-Esther Basile

Nunzia Fasano Silloge poetica-  Ed.Pagine

Ne parlano Teresa Mangiacapra-Rita Felerico

Ore 11,30

Brigidina Gentile “ Cucinati un uomo” e “L’altra

Penelope “con letture Introduce A.La Volpe

Ore 12

Angela Caruso- Pasolini geografo –L’odore dell’India

Sor. Angela Monachese Dialogo interculturale

Performance delle POETE della Tenda Berbera :

Maria Marmo,Lucia Stefanelli,Adriana La Volpe,

Giuseppina Dell’Aria, Elena Galli,Gioconda Marinelli

Ciric Slobodanka,Lilliana Ferro,Cinzia Dolci,Mariella

Grande,Michela Felici,Nunzia Fasano,Barbara Capasso,Maria Ausilia De Falco,Brigidina Gentile, Pina

Russoniello,Beatrice Tassara,Rita Felerico,Raffaelina

Di Palma

Musiche del Cantautore Lino Blandizzi

Mostra Fotografica di Maria Rosaria Rubulotta

Pittrici presenti Maria Giovanna Piromallo-Anna

Paola Catalani- Silia Pellegrino e Ospiti Straniere

Artista Simone Zaccarella

Foto di “ Espansioni “ di Trieste Ester Pacor

Opera di Teresa Mangiacapra - Istallazione Le Ali

Staff ai libri Martina Tarallo

L' occhio del secolo: Henri Cartier-Bresson

“ Fotografare è riconoscere nello stesso istante e in una frazione di secondo un evento e il rigoroso assetto delle forme percepite con lo sguardo che esprimono e significano tale evento. È porre sulla stessa linea di mira la mente, gli occhi e il cuore. È un modo di vivere. “

 

Cartier-Bresson è stato uno dei più grandi fotografi del Ventesimo secolo. (Chanteloup, Seine-et-Marne, 1908 - Montjustin, Provenza, 2004); fu anche pittore e assistente di J. Renoir.

Fu, con R. Capa e D. Seymour, fra i fondatori, nel 1947, del gruppo Magnum-Photo ,

è stato autore di servizî di fotogiornalismo documentaristico da tutto il mondo (si ricordano i reportage dall'Africa, dal Messico, dagli Stati Uniti e dalla Spagna).

Nelle sue istantanee, realizzate "nel momento decisivo", la scelta sapiente del punto di ripresa concorre a creare immagini spontanee con una combinazione ottimale degli elementi compositivi, in cui non si avverte la presenza del fotografo.

Tra i suoi libri, spicca Images à la sauvette (1952), nel quale racconta il suo modo di fare fotografia. Nel 1988 il Centre National de la Photographie di Parigi gli ha intitolato il Gran Premio Internazionale di Fotografia. Nel 2003 è stata inaugurata la Fondation Henri Cartier-Bresson a Parigi.

"IL CECCHINO" di Ermanno Crescenzi

Il cecchino

Racconto breve, II classificato  nella sezione letteraria del concorso Campionato italiano della Bugia 2015.

Da sei giorni eravamo bloccati in una trincea per una frana. Anche volendo non potevamo muoverci perché c’era sempre Hans a ricordarci di non farlo altrimenti avrebbe dovuto spararci e lui non voleva uccidere nessuno;ma non poteva certo lasciarci andare via. Ci teneva semplicemente sotto tiro. Hans era un cecchino infallibile; gli piaceva sparare non per uccidere ma per dimostrare la sua abilità nel colpire gli oggetti a distanza. Era sempre di buon umore e parlava italiano. In quei 6 giorni avevamo avuto modo di conoscerci e ora ci chiamavamo per nome. Dalla sua postazione ci vedeva e ogni tanto lo sentivamo gridare - Gioachin! Non ti muovere e rimani con la gamella in mano. – Seguiva un breve silenzio e, dopo lo sparo, il sinistro sibilo della pallottola attraversava l’immobilità dell’aria per andare a colpire con suono metallico e millimetrica precisione il centro della gamella. Era il momento del suo trionfo che festeggiava facendo risuonare la sua grassa risata. Non avevamo paura .Ci fidavamo di lui:era un amico con un’altra divisa. Solo un po' di filo spinato arrugginito divideva le nostre postazioni. Ci parlavamo. Raccontavamo delle nostre famiglie e dei progetti futuri. Lui concludeva sempre che, finita la guerra, dovevamo incontrarci per fare una bella mangiata. A queste sue parole facevamo fatica a reprimere il desiderio che era anche il suo: uscire dalla trincea gettare i fucili e abbracciarci. Due giorni dopo un aereo ci sorvolò e lasciò cadere volantini che annunciavano la fine della guerra. Uscimmo dalla trincea chiamando Hans a gran voce;ci corremmo incontro, ci abbracciammo e facemmo festa danzando felici come bambini. Poi Hans propose una gara di tiro al bersaglio. L’ultimo avrebbe pagato una cena a tutti. Ultimo fu Hans. Nessuno ci credette. Ma il più felice era lui.

             

Wislawa Szymborska

Dunque ci sei? 

Dritto dall’animo ancora socchiuso?

La rete aveva solo un buco, 

e tu proprio da lì?

Non c’è fine al mio stupore, 

al mio tacerlo.

Ascolta

come mi batte forte il tuo cuore.

*

                                                                               

                                                                             
                                                                               *

Il Tempo
ha il diritto di intromettersi
in tutto, bene o male che sia.
Tuttavia
lui che sgretola montagne,
sposta oceani
ed è presente al moto delle stelle,
non avrà il minimo potere
sugli amanti,
perché troppo nudi,
troppo avvinti,
col cuore in gola
arruffato come un passero.

*

*

Il tavolo è tavolo, il vino è vino

nel bicchiere che è un bicchiere

e sta lì dritto sul tavolo.

Io invece sono immaginaria,

incredibilmente immaginaria,

immaginaria fino al midollo.

JEAN COCTEAU

Begli amanti

Begli amanti intrecciate i vostri nomi sulla sabbia

Incideteli nella corteccia o sul gesso dei muri

Testimoniate begli amanti l’inesauribile

Fonte calda che corre verso coppie future.

Fate come i re che per rendersi eterni

Scelgono l’orgoglio del marmo

Se l’inchiostro e i marmi si spezzano

Ci resterà la traccia di un bacio.

Intrecciate i vostri nomi come le vostre membra

Scrivete non importa dove la gloria del momento

E il solitario sulla carta da parato nelle camere

Decifri il furore dei vostri accoppiamenti.

Scrivete il vostro nome sopra un albero

che presto arriverà fino al nadir

Un albero è migliore d’ogni marmo

dato che ci si vede i nomi crescere.

Alexandros Panagulis

IL PERCORSO

Tre passi in avanti

e tre indietro di nuovo

mille volte lo stesso percorso 

Seimila passi 

La passeggiata di oggi 

mi ha stancato 

Forse perché 

misuravo i passi 

Ora sto fermo 

ma domani 

comincerò a camminare all'inverso 

(La varietà abbellisce la vita!) 

E un'altra cosa penso: 

se faccio i passi più corti

quattro a quattro potrò misurarli 

Sì l'ho pensata bene 

Il percorso diventerà più bello...

GLI SPETTATORI

Sacrifici vestiti

con begli inni

ignoranza nascosta

in tante conoscenze

bugie che amarono tutti gli uomini

Opera che fu recitata

da secoli e ora

le stesse parole

le stesse figure

e sono comparse 

gli spettatori

Grano e olio e vino

luce e incensi

vesti d'oro e preghiere

Chiese e altari e simboli

e come comparse sempre

gli spettatori

Natale 1971

IL PROGRESSO

C'erano schiavi un tempo

Oggetti di carne

Animali con due piedi

che nascevano e morivano

servendo bestie con due piedi

Sì 

c'erano schiavi un tempo

che in vita

li teneva la speranza

della Libertà

Anni e anni sono passati

e adesso

quegli schiavi non esistono più

Ma è nato

un nuovo genere di schiavi

Schiavi pagati

Schiavi saziati

Schiavi che ridono

Schiavi che vogliono

Rimanere schiavi

Questo è il Progresso!

1972

PROMESSA

Le lacrime che dai nostri occhi

vedrete sgorgare

non crediatele mai

segni di disperazione

Promessa sono solamente

Promessa di lotta

Febbraio 1972

COME ANDAVANO I POETI

Come andavano girando nel passato

i poeti

e come declamavano le loro verità

verità vestite di belle parole

dai racconti battezzate

così andavo girando anch'io

in luoghi sconosciuti

ma belli al pari dei nostri

e volevo credere che

non voltavo le spalle al mondo

Non viaggio io

parlo a me stesso

pei boschi i monti le valli

non viaggio io

sono le campagne che corrono

e il mio ricordo legato agli amici

che in qualche posto

stavano aspettando

di vedermi sbucare all'improvviso

ai giorni lontani in cui

con la sola forza dei sogni

costruivamo speranze

e il dolore

ci accompagnava ovunque sempre

Alberi montagne vallate viaggiano

ed io

legato a loro che soffrivano perchè soffrivo

che piangevano perchè piangevo

che invocavan sbarre perchè ero dietro le sbarre

Solo

Sono trascorsi anni e io

senza dimenticare il dolore

ma senza diventare

ingiusto a rievocarlo

per le stesse strade vo camminando

strade che soltanto

chi ha sofferto conosce

e la mia cella anelo con nostalgia

se penso che in quei giorni davo qualcosa

che tutti capivano

E quando penso a quello che so

che accade ora

ora più di allora

senza che gli altri riescano a capirlo

neanche a intuirlo

dico:

la mia fine verrà nel modo in cui vogliono coloro che hanno il 

potere.

28 Aprile 1976

JULIO CORTAZAR

 TOCCO LA TUA BOCCA 

Tocco la tua bocca, con un dito tocco tutto l’orlo della tua bocca, la sto disegnando come se uscisse dalle mie mani, come se per la prima volta la tua bocca si schiudesse, e mi basta chiudere gli occhi per disfare tutto e ricominciare, ogni volta faccio nascere la bocca che desidero, la bocca che la mia mano sceglie e ti disegna in volto, una bocca scelta fra tutte, con sovrana libertà scelta da me per disegnarla con la mia mano sul tuo volto, e che per un caso che non cerco di capire coincide esattamente con la tua bocca che sorride sotto quella che la mia mano ti disegna.

Mi guardi, mi guardi da vicino, ogni volta più da vicino e allora giochiamo al ciclope, ci guardiamo ogni volta più da vicino e gli occhi ingrandiscono, si avvicinano fra loro, si sovrappongono e i ciclopi si guardano, respirando confusi, le bocche si incontrano e lottano tiepidamente, mordendosi con le labbra, appoggiando appena la lingua sui denti, giocando nei loro recinti dove un’aria pesante va e viene con un profumo vecchio e un silenzio. Allora le mie mani cercano di affondare nei tuoi capelli, carezzare lentamente la profondità dei tuoi capelli mentre ci baciamo come se avessimo la bocca piena di fiori o di pesci, di movimenti vivi, di fragranza oscura. E se ci mordiamo il dolore è dolce, se soffochiamo in un breve e terribile assorbire simultaneo del respiro, questa istantanea morte è bella. E c’è una sola saliva e un solo sapore di frutta matura, e io ti sento tremare stretta a me come una luna nell’acqua.

GIUGNO CESANO

In collaborazione con la Pro loco di Cesi,

 il 5 giugno replicheremo la commedia di Giulio Biancifiori

 Lu Posticinu,  

 il 13 porteremo in scena uno spettacolo su Libero Liberati. 

VI ASPETTIAMO

Dedicato alla nonna

                                                                 

Ognuno ha il proprio passato chiuso dentro di sé come le pagine di un libro imparato a memoria e di cui gli amici possono solo leggere il titolo.
(Virginia Woolf)

DEDICATO ALLA NONNA

Esile, curva dietro una finestra, 

lavori ancora i merletti dei ricordi

a volte ti fermi e assente,

guardi nel vuoto degli anni.

Piccole mani segnate dal tempo

Tenendo il rosario per una infantile preghiera

La litania dei pensieri avuti

Non lascian spazio agli anni che porti

Ti assopisce una malinconia senza domani.

Un grembiule di ricordi

Porti trepidante,ti appoggi senza difesa

Trema la tua voce ,sotto il vagante passo

Ancora ancorato alle sorti della famiglia.

Nel quadro dei tuoi anni 

Anche io mi riconosco

Esile come TE!

Rosa De Petris

Annie Vivanti

Aut aut

Io voglio il sole, io voglio il sole ardente 

 Che l’ebbrezza mi dia del suo splendore, 

 O pur la buia notte ed il fragore 

 Forte de la tempesta alta e furente. 

 La grigia nebbia il core la detesta: 

 Datemi il cielo azzurro o la tempesta. 

 Voglio la libertà! la sconfinata 

 Intera libertà la voglio mia! 

 O pur la tetra e stretta prigionia 

 Di quattro travi e la cassa inchiodata. 

 Oh, se non m’è concesso l’infinito, 

 Ch’io, l’ali infrante, giaccia seppellito 

 E voglio l’amor tuo; l’intero ardente, 

 Illimitato amore, o l’odio intenso. 

 Ma sia l’odio o l’amor, lo voglio immenso! 

 Io non sopporto un guardo indifferente. 

 L’amor che tutto soffre e tutto dona 

 O l’odio che non piega e non perdona. 

 O tutto o nulla io voglio: il riso o il pianto, 

 Il sole d’oro o l’uragano nero, 

 la stretta bara o l’universo intero, 

 E dallo sguardo tuo martirio o incanto! 

 Tutti i tuoi baci dammi e tutto il core, 

 O la croce sublime del dolore!

Annie Vivanti (Norwood, 7 aprile 1866 – Torino, 20 febbraio 1942) è una scrittrice dimenticata che nel primo ventennio del ‘900 fu autrice di best seller come Divoratori (1911), Circe (1912), Vae victis (1917), Naja tri pudians (1920), Mea culpa!(1927). Rappresentò un vero fenomeno letterario,  e fu una delle narratrici più note e capaci di conquistarsi un ampio seguito.
Suo padre era seguace degli ideali politici di Mazzini, per questo trovò rifugio politico in Italia. Ha esordito nel mondo letterario con la raccolta poetica Lirica pubblicata in Italia con la prefazione di Giosuè Carducci.
Le sue opere furono  tradotte in tutte le lingue europee e recensite da grandi nomi della cultura quali Benedetto Croce e Giuseppe Antonio Borgese.
 È sepolta al Cimitero monumentale di Torino e sulla sua semplice tomba sono scritti i primi versi della più celebre fra le poesie che Carducci le aveva dedicato: “Batto alla chiusa imposta con un ramicello di fiori. Glauchi ed azzurri come i tuoi occhi, o Annie”.

Daniel Varujan

Il giogo

I miei buoi sono biondi, hanno le fronti di luce

che ho adornato con un amuleto blu.

Sono ebbri dell’aria primaverile del mattino - 

guardano pacifici la campagna tranquilla.

Durante l’inverno li ho nutriti di fieno - 

sembrano i grassi idoli del tempio. 

La loro coda pelosa e pettinata

scivola sui fianchi come un serpente. 

Amo il loro dorso dalle mille pieghe,

le loro narici umide, le grandi pupille

dove si riconosce il sogno immutabile della campagna.

Amo di loro i corpi dondolanti, e il possente muggito

dagli orizzonti - quando avanzano senza fermarsi

con le corna immerse nell’Alba.

Aia

Mi siedo sull’aia sognando

        all’ombra del mio asino

che legato vicino a me sfrega

la sua dolce mascella sulla mia spalla.

Sulla pianura, calma, dilaga

l’onda bianca del sole

i covoni vi nuotano, e la tartaruga

la cerca per riscaldarsi.

L’ala del vento, carica di tiepidi profumi,

si muove appena, pigramente.

L’ombra della vacca sulla luce gloriosa

è un largo rattoppo nero. 

Trasportate le sue cose, il contadino

ha fondato là un nuovo villaggio...

lontano giace sulla soglia muschiosa

        e fa la guarda solitario il mastino.

Nell’aia il covone stuccato dal sole

sembra una casetta dorata.

L’ombra fresca dell’albero dal folto fogliame diventa

il velo di una sposa novella.

Ed io seduto all’ombra del mio asino

canto i valorosi della terra

che appena appesa la falce al muro

addestrano il toro all’aratro.

Canto il pastore che spiana l’aia

col rullo di pietra attaccato alle spalle,

la camicia inondata di sudore

aperta sul petto. 

Canto le spose che, con le dita colorate di henné,

setacciano l’orzo vigorosamente;

si disperdono dai fori del loro setaccio,

diresti, gocce di perle. 

Canto i contadini che in cima ai carri

eretti come dèi

col forcone ferocemente distruggono

l’enorme catasta dei covoni.

La trebbiatrice canto, che naviga intorno al raccolto

come su un lago color di fuoco, 

e anche il grano turbinante che già 

nuota in mezzo alla paglia. 

Oh, quanto è dolce confondersi con l’essere

in questo lavoro sacro;

dai sandali fino ai capelli immergersi

nelle polveri gialle dorate.

In cerca della scintilla del forno, del pane del campo

essere il Pan delle aia,

restituire al cuore dei mulini

i loro canti infiniti. 

Papaveri

Cogli, sorella, questi papaveri nel recinto - 

sanguinanti come cuori innamorati.

Nelle loro coppe di cristallo

berremo l’onda del sole. 

Tanto divampano di fiamme

che il loro incendio brucia i campi sterminati. 

Nelle loro coppe di fuoco

berremo le scintille delle stelle.

Cogli, sorella, come la quaglia nascosta

tra i grani che dolcemente vezzeggiano.

Nelle loro coppe scarlatte

berremo il sangue dei solchi. 

Chini sui nidi delle allodole

fluttuano come grappoli di raggi rossi. 

Nelle loro coppe rubino

berremo la promessa della Primavera.

Cogli, sorella, non i papaveri, ma la fiamma;

avvolgi del loro incendio il tuo grembiule verginale.

Nelle loro coppe delicate

berremo i fuochi di giugno. 

Fiori sbocciati come le tue tenere labbra, 

conversano con il grano vibrante.

Nelle loro coppe purpuree

berremo il mistero delle spighe. 

Coglili, sorella, perché di essi c’incoroneremo

per la gioiosa festa di domani, al villaggio.

E in queste coppe, danzando, 

berremo il vino dell’amore. 

Arsenij Tarkovskij

La vita è la meraviglia delle meraviglie

E lo sognavo, e lo sogno,

e lo sognerò ancora, una volta o l’altra,

e tutto si ripeterà, e tutto si realizzerà,

e sognerete tutto ciò che mi apparve in sogno.

Là, in disparte da noi, in disparte dal mondo

un’onda dietro l’altra si frange sulla riva,

e sull’onda la stella, e l’uomo, e l’uccello,

e il reale, e i sogni, e la morte: un’onda dietro l’altra.

Non mi occorrono le date: io ero, e sono e sarò.

La vita è la meraviglia delle meraviglie,

e sulle ginocchia della meraviglia

solo, come orfano, pongo me stesso.

WILLIAM WORDSWORTH (1770-1850)

Insieme  con S.T. Coleridge, Wordsworth fu l'iniziatore del movimento romantico in Inghilterra e il più grande poeta della natura percepita con una forza e una sensibilità assolutamente originali e senza precedenti nella letteratura inglese. 

***
Il mio cuore esulta al cospetto

dell’arcobaleno che sta nascendo:

come venendo al mondo;

come nel sapersi uomo;

così, nello scoprirsi vecchio,

mi sia data la morte!

Il Bambino è padre dell’Uomo

e siano i miei giorni

l’uno all’altro stretti

dal sentimento della natura.

***

Vagavo solo come una nuvola

che galleggia in alto, oltre valli e colline,

quando all’improvviso ho visto una folla,

una moltitudine di giunchiglie dorate,

accanto al lago, sotto gli alberi,

svolazzare e danzare nella brezza.

Continue come stelle che splendono

e scintillano sulla via lattea,

si stendevano in una linea infinita

lungo il margine di una baia.

Ne vidi diecimila a colpo d’occhio

che scuotevano le teste in una danza vivace.

Le onde ballavano al loro fianco ma loro

superavano le scintillanti onde in allegria

un poeta non poteva che essere felice

in una compagnia così gioconda

io le fissavo sempre di più ma pensavo poco

alla ricchezza che quello spettacolo mi aveva portato

perchè spesso, quando sto sdraiato sul mio giaciglio

distratto o pensoso,

loro lampeggiano su quell’occhio introspettivo

che è la beatitudine della solitudine

allora il mio cuore si riempie di piacere

e danza con le giunchiglie

Buona Pasqua

Dall’uovo di Pasqua

è uscito un pulcino

di gesso arancione

col becco turchino.

Ha detto: “Vado,

mi metto in viaggio

e porto a tutti

un grande messaggio”.

E volteggiando

di qua e di là

attraversando

paesi e città

ha scritto sui muri,

nel cielo e per terra:

“Viva la pace,

abbasso la guerra”.

Gianni Rodari

José Hierro

LE STRADE NON PORTANO...

Le strade non portano

a nessuna meta; tutte

terminano in noi.

La fiamma del crepuscolo

ci fonde in unità.

È bello camminare,

sognare, cantare. Bello

essere gran tenerezza

con un cuore vicino,

(con un dolore remoto).

La sera si denuda,

mostra i suoi ori profondi.

Ogni forma ci incanta

col suo vino gioioso.

Ormai non c’è nulla: – passato,

futuro, ombre, gioie –,

fuori di noi.

La sera spolvera

il suo caldo tesoro.

I suoi pampini di fuoco

stillano nei nostri occhi.

La sera è nostra. Il mondo

fu fatto per noi.

Siamo il suo centro vivo

e gira il tempo intorno.

Passa e non può ferire

col suo dolore remoto

il nostro cuore vicino.

Le strade non portano

a nessuna meta; tutte

terminano in noi.

da Con le pietre, con il vento (1950)

TRAMONTA IL SOLE

Perdonami. Non accadrà di nuovo.

Ora vorrei

meditare, raccogliermi, dimenticare: essere

foglia d'oblio e solitudine.

Sarebbe stato necessario il vento

che semina le scaglie dell'autunno

con rumore e colore.

Sarebbe stato necessario il vento.

Parlo con l'umiltà,

con la disillusione, la gratitudine

di chi visse dell'elemosina della vita.

Con la tristezza di chi cerca

una povera verità a cui appoggiarsi e riposare.

L'elemosina fu bella - esseri, sogni, successi, amore -

dono gratuito, perché nulla meritai.

E la verità! E la verità!

Cercata a tratti, negli esseri,

ferendoli e ferendomi;

frugata nelle parole;

scavata nel profondo dei fatti

- minimi, giganteschi, che importa:

alla fin fine nessuno sa

che cosa è piccolo e che cosa enorme;

grande si può chiamare una ciliegia

("oggi cadono solo le ciliegie",

mi dissero un giorno, ed io non so per che fu),

piccolo può essere un monte,

l'universo e l'amore -.

Mi è sfuggito qualcosa

che era accaduto.

Qualcosa di cui io mi pentivo

o, forse, mi vantavo.

Qualcosa che dovette essere in altra guisa.

Qualcosa che era importante

perché apparteneva alla mia vita: era la mia vita.

(Perdonami se considero importante la mia vita:

è tutto quello che ho, che ho avuto;

da molto tempo io l'avevo vissuta

al buio, senza lingua, senza orecchie, senza mani,

sospeso nel vuoto,

senza speranza.)

Ma mi si è cancellata

la storia (la nostalgia)

e non ho progetti

per domani, e neppure credo

che esista questo domani (la speranza).

Vo  nel presente

e non vivo il presente

(la pienezza nel dolore e l'allegria).

Sembro un esiliato

che ha dimenticato perfino il nome della sua patria,

il suo stato preciso, le strade

che conducono ad essa.

Perdonami se ho bisogno

di verificare il suo posto esatto.

E quando saprò dove l'ho perduta,

voglio offrirti il mio esilio, quel che vale

quanto la vita per me, che è il suo senso.

E allora triste, ma incrollabile,

perdonami, ti offrirò una vita

senza più demonio né allucinazioni.