Giovani Poeti

“Quando il potere porta l'uomo verso l'arroganza, la poesia gli ricorda i suoi limiti. Quando il potere restringe il campo dei suoi interessi, la poesia gli ricorda la ricchezza e la diversità dell'esistenza.  Quando il potere corrompe, la poesia purifica poiché l’arte afferma le fondamentali verità umane ...”

J. F. Kennedy (Discorso all'Amherst College  26.10. 1963)

Risponde alle nostre 8 domande

Michael Crisantemi

WILLIAM BLAKE

Gli auguri dell’innocenza

Vedere un mondo in un 

grano di sabbia 

e un universo in un fiore di campo, 

possedere l'infinito sul palmo della mano 

e l'eternita' in un'ora."

Non esprimere l’amore

Non esprimere l’amore,

Quello vero è sempre ascoso;

è uno spiro che si muove

Silenzioso, misterioso.

.

Dichiarai, il mio grande amore

il mio cuore le si aprì,

con paure orrende, fredda

ah, tremando, lei fuggì.

.

Come fu da me lontana

un viandante l’accostò,

Silenzioso, misterioso:

sospirò e la conquistò.

Eternità

Chi lega a sè una Gioia

distrugge la vita alata;

Ma chi bacia la gioia in volo

vive nell’alba dell’Eternità

Pedro Salinas

NON RESPINGERE I SOGNI PERCHE' SON SOGNI 

Non respingere i sogni perché sono sogni.

Tutti i sogni possono

essere realtà, se il sogno non finisce.

La realtà è un sogno. Se sogniamo

che la pietra è pietra, questo è la pietra.

Ciò che scorre nei fiumi non è acqua,

è un sognare, l'acqua, cristallina.

La realtà traveste

il sogno, e dice:

"Io sono il sole, i cieli, l'amore".

Ma mai si dilegua, mai passa,

se fingiamo di credere che è più che un sogno.

E viviamo sognandola. Sognare

è il mezzo che l'anima ha

perché non le fugga mai

ciò che fuggirebbe se smettessimo

di sognare che è realtà ciò che non esiste.

Muore solo

un amore che ha smesso di essere sognato

fatto materia e che si cerca sulla terra.

LA VOCE A TE DOVUTA

È stato, accadde, è vero.

Fu in un giorno, fu una data

che segna il tempo al tempo.

Fu in luogo che io vedo.

I suoi piedi toccavano il suolo

questo stesso che noi tocchiamo.

Il suo vestito

era simile ad altri

che indossavano altre donne.

Il suo orologio

sfogliava calendari,

senza scordare l'ora :

come contano gli altri.

E quello che lei mi disse

fu in idioma del mondo,

con grammatica e storia.

Così vero 

che sembrava menzogna.

No.

Devo viverlo dentro,

me lo devo sognare.

Togliere il colore, il numero,

il respiro tutto fuoco,

con cui mi bruciò nel dirmelo.

Mutare tutto in forse,

in mero caso, sognandolo.

Così, quando vorrà smentire

ciò che mi disse allora,

non mi morderà il dolore

d'una felicità perduta

che io tenni tra le braccia,

come si tiene un corpo.

Crederò di aver sognato.

Che tutte quelle cose, così vere,

non ebbero corpo, ne' nome.

Che perdo

un'ombra, un sogno ancora.

TU VIVI SEMPRE NEI TUOI GESTI

Tu vivi sempre nei tuoi gesti.

Con la punta delle tue dita

sfiori il mondo, gli strappi

aurore, trionfi, colori,

allegrie: è la tua musica.

La vita è ciò che tu suoni.

Dai tuoi occhi, solo da loro

emana la luce che guida

i tuoi passi. Cammini

fra ciò che vedi. Nient'altro. 

E se un dubbio ti fa cenno

a diecimila chilometri,

abbandoni tutto, ti lanci

su prore, su ali,

sei subito lì; con i baci,

coi denti lo laceri:

non è più dubbio.

Tu mai puoi dubitare.

Perché tu hai capovolto

i misteri. E i tuoi enigmi,

che mai capirai,

sono le cose più chiare:

la sabbia dove ti stendi,

il battito del tuo orologio

e il tenero corpo rosato

che incontri nel tuo specchio

ogni giorno al risveglio,

ed è il tuo. I prodigi

che già sono decifrati.

E ti sei sbagliata mai,

solo una volta, una notte

che t'invaghisti di un'ombra

- l'unica che ti è piaciuta -

Un'ombra pareva.

E desiderasti abbracciarla.

Ed ero io.

IL MODO TUO D'AMARE

Il modo tuo d'amare

è lasciare che io t'ami.

Il sì con cui ti abbandoni

è il silenzio. I tuoi baci

sono offrirmi le labbra

perché io le baci.

Mai parole e abbracci

mi diranno che esistevi

e mi hai amato: mai.

Me lo dicono fogli bianchi,

mappe, telefoni, presagi;

tu, no.

E sto abbracciato a te

senza chiederti nulla, per timore

che non sia vero

che tu vivi e mi ami.

E sto abbracciato a te

senza guardare e senza toccarti.

Non debba mai scoprire

con domande, con carezze

quella solitudine immensa

d'amarti solo io.

Endre Ady

Poeta e giornalista ungherese (Ermindszent 1877-Budapest 1919). È la personalità più forte e originale della lirica magiara moderna. Dopo due volumi di poesie (1899 e 1903) in cui è ancora alla ricerca di se stesso, conVersi Nuovi (1906) Ady intonò il suo canto nuovo in cui identificava il proprio destino con quello della nazione. Con questa raccolta Ady rinnovò la lirica magiara nella forma e nel contenuto, sollevando scalpore negli ambienti più diversi, letterari e politici. In Ady vivono e si sovrappongono diversi contrasti: quello religioso tra protestantesimo e cattolicesimo, quello sociale (fu orgoglioso della sua origine nobiliare, ma fu un nobile povero, di tendenze socialiste), quello politico (di fede democratica, ma di gusti aristocratici, fu un nietzschiano). Tutti questi contrasti contribuivano a tenere il suo intelletto in una feconda tensione, alimentata anche da frequenti soggiorni a Parigi e dal suo amore per “Leda”. Dal 1906 al 1914 pubblicò quasi ogni anno un volume di poesie: Sangue e oro (1907), Sul carro di Elia (1908), Amerei che mi amassero (1909), I versi di tutti i segreti (1910), La vita che fugge (1912), Chi mi ha visto (1914), cui seguirono Alla testa dei morti (1918),Ultime navi (postumo, 1923). In tutte il poeta mette a nudo il suo animo, esprimendo con personale linguaggio simbolista, le contraddizioni, le nostalgie, i desideri che lo agitano, un profondo sentimento religioso, il terrore della morte, e denunciando l'arretratezza della sua patria e l'aspirazione a un miglioramento delle condizioni del suo popolo.

POESIA DEL RAGAZZO PROLETARIO

Mio padre dalla mattina alla sera
suda, va e viene, lavora;

non c'è un uomo migliore di mio padre,
non c'è, non c'è in nessun posto

Porta una giacca logora mio padre,
ma a me compra un vestito nuovo,
e mi parla di un bel futuro,
amorosamente.

Dei ricchi è prigioniero mio padre,
e lo maltrattano, lo umiliano, poveretto,
ma la sera ci porta lo stesso
una buona speranza.

Mio padre è un combattente, un grand'uomo,
per noi vende orgoglio e forza,
 ma non umilia mai se stesso
davanti al denaro.

Se mio padre non volesse
non esisterebbero i ricchi,
così ogni mio piccolo compagno sarebbe
come sono io.

Se mio padre dicesse una sola parola,
ah, molti tremerebbero,
e molti non vivrebbero così allegramente
e felicemente.

Mio padre lavora e lotta,
non c'è nessuno più forte di lui, forse;
è più potente anche del re
mio padre.

PROTEGGO I TUOI OCCHI

Stringo con la mia mano

che invecchia, la tua mano,

e proteggo i tuoi occhi

con questi occhi che invecchiano.

Belva di spente età, mi bracca l'orrore,

sono arrivato da te

attraverso rovine di mondi,

e attendo, insieme a te, atterrito.

Stringo con la mia mano

che invecchia, la tua mano,

e proteggo i tuoi occhi

con questi occhi che invecchiano.

Non so perché né sino a quando

rimarrò qui con te:

ma stringo la tua mano

e proteggo i tuoi occhi.

SULL’ORLO DI UN PRECIPIZIO SELVAGGIO

Siamo in piedi,rigidi e dimenticati

sull’orlo di un precipizio selvaggio,

l’uno all’altra attaccati;

nè un lamento, lacrima o parola:

per precipitare basta una mossa.

Come legami di carne e sangue

ci proteggono le nostre labbra,

blu e tremanti, ci tengono attaccati.

Finché mi baci non abbiamo parole,

ma dì una parola e cadiamo entrambi.

Alcune foto del 15 Novembre al Museo Diocesano

Nazim Hikmet

La vita non è uno scherzo

Prendila  sul serio

come fa lo scoiattolo, ad esempio,

senza aspettarti nulla

dal di fuori o nell'aldilà.

Non avrai altro da fare che vivere.

La vita non è uno scherzo.

Prendila sul serio

ma sul serio a tal punto

che messo contro un muro, ad esempio, le mani legate,

o dentro un laboratorio

col camice bianco e grandi occhiali,

tu muoia affinché vivano gli uomini

gli uomini di cui non conoscerai la faccia,

e morrai sapendo

che nulla è più bello, più vero della vita.

Prendila sul serio

ma sul serio a tal punto

che a settant'anni, ad esempio, pianterai degli ulivi

non perché restino ai tuoi figli

ma perché non crederai alla morte

pur temendola,

e la vita peserà di più sulla bilancia

Autobiografia (1962)

Sono nato nel 1902

non sono più tornato

nella città natale

non amo i ritorni indietro

quando avevo tre anni

abitavo Alep

con mio nonno pascià

a 19 anni studiavo a Mosca

all'università comunista

a 49 ero a Mosca di nuovo

ospite del comitato centrale

del partito comunista

e dall'età di 14 anni

faccio il poeta

alcuni conoscon bene le varie specie

delle piante altri quelle dei pesci

io conosco le separazioni

alcuni enumerano a memoria i nomi

delle stelle io delle nostalgie

ho dormito in prigioni e anche in alberghi di lusso

ho sofferto la fame compreso lo sciopero della fame

e non c'è quasi pietanza

che non abbia assaggiata

quando avevo trent'anni hanno chiesto

la mia impiccagione

a 48 mi hanno proposto

per la medaglia della Pace

e me l'hanno data

a 36 ho traversato in sei mesi

i quattro metri quadrati

di cemento

della segregazione cellulare

a 59 sono volato

da Praga all'Avana

in diciotto ore

ero di guardia davanti alla bara di Lenin nel '24

e il mausoleo che visito sono i suoi libri

han provato a strapparmi dal mio Partito

e non ci son riusciti

e non sono rimasto schiacciato

sotto gl'idoli crollati

nel 51 con un giovane compagno

ho camminato verso la morte

nel 52 col cuore spaccato ho atteso la morte

per quattro mesi sdraiato sul dorso

sono stato pazzamente geloso delle donne ch'ho amato

non ho invidiato nemmeno Charlot

ho ingannato le mie donne

non ho sparlato degli amici

dietro le loro spalle

ho bevuto ma non sono stato un bevitore

ho sempre guadagnato il mio pane

col sudore della mia fronte

che felicità

mi sono vergognato per gli altri e ho mentito

ho mentito per non far pena agli altri

ma ho anche mentito

senza nessun motivo

ho viaggiato in treno in areoplano in macchina

i più non possono farlo

sono stato all'Opera

i più non ci vanno non sanno

nemmeno che cosa sia

e dal '21 non sono entrato

in certi luoghi frequentati dai più

la moschea la sinagoga la chiesa

il tempio i maghi le fattucchiere

ma mi è capitato

di far leggere la mia sorte

nei fondi di caffè

le mie poesie sono pubblicate

in trenta o quaranta lingue

ma nella mia Turchia

nella mia lingua turca

sono proibite

il cancro non l'ho ancora avuto

non è necessario che l'abbia

non sarò primo ministro

d'altronde non ne ho voglia

anche non ho fatto la guerra

non sono sceso nei ricoveri

nel mezzo della notte

non ho camminato per le vie

sotto gli aerei in picchiata

ma verso i sessant'anni mi sono innamorato

in una parola compagni

anche se oggi a Berlino sono sul punto

di crepar di tristezza

posso dire di aver vissuto

da uomo

e quanto vivrò ancora

e quanto vedrò ancora

chi sa.

Non vivere su questa terra come un inquilino

Ragazzo mio,

io non ho paura di morire.

Tuttavia, ogni tanto

mentre lavoro

nella solitudine della notte,

ho un sussulto nel cuore,

saziarsi della vita vita, figlio mio,

è impossibile.

Non vivere su questa terra come un inquilino,

o come un villeggiante stagionale.

Ricorda:

in questo mondo devi vivere saldo,

vivere

come nella casa paterna.

Credi al grano,

alla terra,

al mare

ma prima di tutto

all'uomo.

Ama la nuvola,

il libro

la macchina,

ma prima di tutto

l'uomo.

Senti infondo al tuo cuore

il dolore del ramo che secca,

della stella che si spegne,

della bestia ferita,

ma prima di tutto

il dolore dell'uomo.

Godi di tutti i beni terrestri,

del sole,

della pioggia

e della neve,

dell'inverno e dell'estate,

del buio e della luce,

ma prima di tutto

godi dell'uomo. 

Attilio Bertolucci

Attilio Bertolucci è nato  nel 1911 a San Prospero, vicino Parma. Cominciò a scrivere poesie sin da giovanissimo. Nel '28 collaborò alla Gazzetta di Parma, di cui Cesare Zavattini, amico di sempre, era diventato redattore capo. L'anno successivo, Bertolucci pubblicò la sua prima raccolta di poesie, Sirio.

Nel '31 s'iscrisse alla Facoltà di Legge a Parma.Nel '33 conobbe la compagna di tutta una vita, Ninetta Giovanardi, e nel '32  pubblicò l'intenso e bellissimo Fuochi in novembre, che gli meritò gli elogi di Montale e di Sereni (la corrispondenza con Sereni è raccolta in Una lunga amicizia, del '94). Abbandonati gli studi giuridici, frequentò le lezioni di critica dell'arte tenute da Roberto Longhi all'università di Bologna. Nel '38, le nozze con Ninetta. Un anno dopo fondò con Ugo Guanda "La Fenice", prima collana di poesia straniera in Italia. Il 17 marzo del '41 nacque il figlio Bernardo, che diventerà il grande regista che sappiamo. Il 9 settembre del '43 si trasferì con Ninetta e il piccolo Bernardo a Casarola, nell'antica casa dei Bertolucci.

Nel '47 nacque il secondo figlio, Giuseppe, anch'egli futuro regista. Si trasferì nel '51 a Roma, proprio presso l'abitazione di Longhi. Il '51 è un anno felicissimo per Bertolucci: esce La capanna indiana da Sansoni e vince il Premio Viareggio. Fra i primi lettori del libro c'è Pier Paolo Pasolini, che diventa uno sei suoi amici più cari. Nel '58 uscì da Garzanti, a sua cura, un'antologia di Poesia straniera del Novecento, stracolma di sue traduzioni. Nel '71 venne pubblicato quello che resta, probabilmente, il migliore tra i libri del poeta parmigiano, Viaggio d'inverno. Nel '75, dopo la morte di Pasolini, Bertolucci fu chiamato a dirigere - con Siciliano e Moravia - la prestigiosa rivista Nuovi Argomenti.

Per molti anni il poeta fu impegnato nella scrittura e nella rifinitura della Camera da letto, che uscirà in due libri, nell' 84 e nell'88, vincendo il Viareggio. Nel '90 appaiono Le poesie, tutte le sue raccolte di liriche già edite, che ottengono il premio Librex-Guggenheim. Nel '93 esce una nuova raccolta di liriche, Verso le sorgenti del Cinghio, e nel '97 pubblica La lucertola di Casarola, che contiene poesie giovanili e componimenti più recenti. Nello stesso anno esce il Meridiano Mondadori delle sue Opere, a cura di Paolo Lagazzi e Gabriella Palli Baroni. Il grande poeta si è spento il 14 giugno 2000.

VENTO

Come un lupo è il vento

che cala dai monti al piano,

conca nei campi il grano

ovunque passa è sgomento.

Fischia nei mattini chiari

illuminando case e orizzonti,

sconvolge l’acqua nelle fonti

caccia gli uomini ai ripari.

Poi, stanco s’addormenta e uno stupore

prende le cose, come dopo l’amore.

SOLITUDINE

Io sono solo

il fiume è grande e canta

chi c’è di là?

Pesto gramigne bruciacchiate.

Tutte le ore sono uguali

per chi cammina

senza perché

presso l’acqua che canta.

Non una barca

solca i flutti grigi

che come giganti placati

passano davanti ai miei occhi

cantando.

Nessuno.

LA ROSA BIANCA 

Coglierò per te

l'ultima rosa del giardino,

la rosa bianca che fiorisce

nelle prime nebbie.

Le avide api l'hanno visitata

sino a ieri,

ma è ancora così dolce

che fa tremare.

E' un ritratto di te a trent'anni,

un po' smemorata, come tu sarai allora.

Sabrina Longari nella rubrica Giovani Poeti

"Scusa, non capisco. Io voglio tutto e ancora di più. L'amore deve riempire il cuore, la casa, l'anima. Poco o metà mai mi completarono." C, Lispector

Risponde alle nostre 8 domande

Sabrina Longari

Friedrich Schiller

Inno Alla gioia 

Gioia, bella scintilla divina,
figlia degli Elisei,
noi entriamo ebbri e frementi,
celeste, nel tuo tempio.
La tua magia ricongiunge
ciò che la moda ha rigidamente diviso,
tutti gli uomini diventano fratelli,
dove la tua ala soave freme.
L'uomo a cui la sorte benevola,
concesse di essere amico di un amico,
chi ha ottenuto una donna leggiadra,
unisca il suo giubilo al nostro!
Sì, chi anche una sola anima
possa dir sua nel mondo!
Chi invece non c'è riuscito, lasci
piangente e furtivo questa compagnia!
Gioia bevono tutti i viventi
dai seni della natura;
tutti i buoni, tutti i malvagi
seguono la sua traccia di rose!
Baci ci ha dato e uva ,
un amico, provato fino alla morte!
La voluttà fu concessa al verme,
e il cherubino sta davanti a Dio!
Lieti, come i suoi astri volano
attraverso la volta splendida del cielo,
percorrete, fratelli, la vostra strada,
gioiosi, come un eroe verso la vittoria.
Abbracciatevi, moltitudini!
Questo bacio vada al mondo intero
Fratelli, sopra il cielo stellato
deve abitare un padre affettuoso.
Vi inginocchiate, moltitudini?
Intuisci il tuo creatore, mondo?
Cercalo sopra il cielo stellato!
Sopra le stelle deve abitare!

***

 L'inno alla gioia  è il movimento finale della Nona sinfonia di Ludwig van Beethoven composta nel 1823 e nel 1972 e adottato come inno ufficiale dell'Unione Europea. Si tratta in realtà dell'inno non solo dell'Unione europea ma anche dell'Europa in generale. Il testo fu composto nel 1785 da Friedrich von Schiller e che successivamente  Beethoven musicò. Risalta la visione idealistica di Schiller sulla nascita di un sentimento  di fratellanza fra gli uomini che Beethoven apprezzava e condivideva. 

Ode alla melagrana.

È la melagrana profumata

un cielo cristallizzato.

(Ogni grana è una stella

ogni velo è un tramonto.)

Cielo secco e compresso

dalle unghie del tempo.

La melagrana è come un seno

vecchio di pergamena,

e il capezzolo si è fatto stella

per illuminare il campo

È un’arnia minuscola

col favo insanguinato,

e le api l’hanno formata

con bocche di donne.

Per questo scoppiando ride

con porpore di mille labbra…

La melagrana è un cuore

che batte sul seminato,

un cuore sdegnoso

dove non beccano gli uccelli,

un cuore che fuori

è duro come il cuore umano

ma dà a chi lo trafigge

odore e sangue di maggio.

La melagrana è il tesoro

del vecchio gnomo del prato,

quello che parlò con la piccola Rosa,

nel bosco solitario.

Quello con la barba bianca

e il vestito rosso.

È il tesoro che ancora conservano

le verdi foglie dell’albero.

Arca di pietre preziose

in visceri di oro vago.

La spiga è il pane. È Cristo

in vita e morte rappreso.

L’olivo è la costanza

della forza e del lavoro.

La mela è il frutto carnale,

sfinge del peccato,

goccia di secoli che tiene

i contatti con Satana.

L’arancio è la tristezza

delle corolle profanate,

così diventa fuoco e oro

ciò che prima era puro e bianco.

Le viti sono la lussuria

che si coagula nell’estate,

e da esse la chiesa ricava,

benedetto, il santo liquore.

Le castagne sono la pace

del focolare. Cose d’altri tempi.

Crepitare di vecchi legni,

pellegrini smarriti.

La ghianda è la serena

poesia del passato,

e il cotogno d’oro debole

la pulizia della salute.

Ma la melagrana è il sangue,

sangue sacro del cielo,

sangue di terra ferita

dall’ago del torrente.

Sangue del vento che viene

dal rude monte graffiato.

Sangue del mare tranquillo,

sangue del lago dormiente.

La melagrana è la preistoria

del sangue che portiamo,

l’idea di sangue, chiuso

in globuli duri e acidi,

che ha una vaga forma

di cuore e di cranio.

O melagrana aperta, tu sei

una fiamma sopra l’albero,

sorella carnale di Venere,

riso dell’orto ventoso.

Ti circondano le farfalle

credendoti un sole fermo

e per paura di bruciarsi

ti sfuggono i vermi.

Perché sei la luce della vita,

femmina dei frutti. Chiara

stella della foresta

del ruscello innamorato.

Potessi essere come sei tu, frutto,

passione sulla campagna! 

                    

Federico Garcia Lorca ,    Canzone orientale         

dal  Libro de poemas, 1921

VI ASPETTIAMO

Haiku d’autunno

 Giardini di Kyoto.

Vento d’autunno

allo sguardo

tutto è haiku

 Kyoshi Takahama 

Si oscura la montagna,
e ruba il rosso
alle foglie dell'autunno

Yosa Buson

 

Lontano e vicino si ode
crosciar di cascate
tra foglie cadute

Masaoka Shiki

 

Foglie
adagiate su una pietra
sepolta nell'acqua

Naito Joso

 

Con la prima brina,
chissà cosa sogneranno
nelle barche?

Takarai  Kikaku

Adelaide Nascetti : Ai tre Moschettieri e a mio Padre

Ho bisogno di cantare

Per non sentire il vuoto che hai lasciato

Ho bisogno di cantare

Per trasformare il mio grido di dolore in dolci note

Per continuare a fare quello che amavi tu

Per percepire il tuo dna mescolarsi e fluire con il mio

Ho bisogno di stordirmi e fare tante cose

Per pensare nel giusto modo al tuo destino

Per dare un senso alla mia vita

Ho bisogno di cantare

Per nascondere il mio pianto

Per chiudere gli occhi e accarezzare il tuo viso

Per chiudere gli occhi e sentire il tuo respiro

Ma ho bisogno di cantare

Per non morire.

Tratta da: "Il cerchio è formato e io sono tra i mondi"  Ed. Thyrus

Marina Ivanovna Cvetaeva

Superficialità! – Caro peccato,
compagna mia e nemica mia carissima!
Tu versasti il sorriso nei miei occhi,
e la mazurka in tutte le mie vene.

Da te ho imparato a non tener l’anello,
non m’avrebbe la vita presa in sposa!
A cominciare a caso, dalla fine,
e a finire però sempre daccapo.
A essere fuscello, e essere acciaio,
in questa vita, in cui si può sì poco…
a scioglier la tristezza con la cioccolata,
e a sorridere in viso a chiunque passa!

Nomadismo

Un mondiale nomadismo è cominciato nel buio:
sono gli alberi che vagano sulla terra notturna.
Sono i grappoli che fermentano in vino dorato,
sono le stelle che di casa in casa peregrinano,
sono i fiumi che il cammino cominciano a ritroso!
E io ho voglia di venire da te sul petto – a dormire.

David Herbert Richards Lawrence

Notte di dicembre

Togliti la mantella, il cappello

e le scarpe, e fermati al mio focolare

dove nessuna donna si è mai seduta.

Ho acceso il fuoco più vivido; lasciamo

tutto il resto nel buio, e sediamo

accanto alla luce della fiamma.

Il vino è caldo sul focolare;

riflessi vanno e vengono.

Riscalderò con i baci le tua membra 

finché risplendano.

Georges Bataille.

Poeta, saggista e romanziere francese (Billom, Puy-de-Dôme, 1897-Orléans 1962). Attratto dal movimento surrealista (anche se a esso non volle mai aderire), cercò, attraverso i postulati erotici, magici e metafisici, di esprimere letterariamente la sua natura di “mistico senza Dio”. Giunto alla conclusione che l'unica realtà consiste nella propria esistenza, si impegnò alla ricerca di una comunicazione tra gli uomini per la “conquista stessa dell'uomo”. Nei suoi scritti si avverte in particolare l'influsso di Nietzsche, Heidegger e Kierkegaard

Attratto dal cattolicesimo per un breve periodo, collaborò alla rivista La critique sociale (1931-34) e animò con A. Breton il gruppo antifascista Contre-Attaque (1935-36). Fu tra i fondatori del Collège de sociologie (1937-39); diresse le riviste Documents (1929-30), Acéphale (1936-37) eCritique, da lui creata (1946-62); scrisse saggi, poesie e romanzi erotici. Il suo pensiero, dominato dalla ricerca degli stati estremi in cui dolore e gioia, misticismo ed erotismo coincidono, trova espressione nei tre volumi che pubblica fra il 1943 e il 1945: L’expérience intérieure (1943; trad. it. L’esperienza interiore); Le coupable(1944; trad. it. Il colpevole) e Sur Nietzsche (1945). L’esperienza mistica evocata nello scritto sull’interiorità (che valse a B. le critiche di Sartre) si caratterizza come confronto fra estasi e dissolutezza (débauche) e trova un punto di approdo in Nietzsche, interpretato come il filosofo non della volontà di potenza, ma della «volontà di chance», ossia del tentativo di esistere nell’immanenza degli istanti, senza considerare l’azione in rapporto alla razionalità e sapendo, anzi, ridere dei fini materiali e morali. Negli scritti successivi la riflessione si amplia a temi antropologici, etnografici, economici e sociologici. In La part maudite (1949; trad. it.La parte maledetta), B. analizza un’economia generale che ha come fine non il consumo (consommation), ma il consumarsi (consumation). In L’érotisme (1957; trad. it. L’erotismo) gli eccessi dell’erotismo, che pur trasgredendo divieti relativi alla carne, diventano accostabili al «sacrificio», evidenziano l’ambivalenza dei sentimenti umani relativi al sacro e il coincidere, nel silenzio, fra il vertice dell’erotismo e quello della contemplazione dell’essere (raggiunto mediante la «trasgressione della filosofia»). Importanti anche gli scritti su La souveraineté(post., 1976; trad. it. La sovranità) e le lezioni del 1951-52 sul non sapere (Conférences sur le non-savoir), pubblicate nel 1962.

L'Arcangelico,  III

Un lungo piede nudo sulla mia bocca

Un lungo piede contro il cuore

sei la mia sete sei la mia febbre

piede di whisky

piede di vino

piede smanioso di schiacciare

oh scudiscio mio dolore mio

tallone altissimo che mi schiaccia

rimpiango di non essere morto

ho sete

implacabile sete

deserto senza via d'uscita

improvvisa bufera di morte dove grido

cieco in ginocchio

con le orbite vuote

corridoio dove rido di una notte insensata

corridoio dove rido dello sbatter di porte

dove adoro un fulmine

scoppio in singhiozzi

lo squillo di tromba della morte

mugghia nel mio orecchio

Cesare Pavese

Hai un sangue, un respiro

Hai un sangue, un respiro.
Sei fatta di carne
di capelli di sguardi
anche tu. Terra e piante,
cielo di marzo, luce,
vibrano e ti somigliano ‒
il tuo riso e il tuo passo
come acque che sussultano ‒
la tua ruga fra gli occhi
come nubi raccolte ‒
il tuo tenero corpo
una zolla nel sole.

Hai un sangue, un respiro.
Vivi su questa terra.
Ne conosci i sapori
le stagioni i risvegli,
hai giocato nel sole,
hai parlato con noi.
Acqua chiara, virgulto
primaverile, terra,
germogliante silenzio,
tu hai giocato bambina
sotto un cielo diverso,
ne hai negli occhi il silenzio,
una nube, che sgorga
come polla dal fondo.
Ora ridi e sussulti
sopra questo silenzio.

Dolce frutto che vivi
sotto il cielo chiaro,
che respiri e vivi
questa nostra stagione,
nel tuo chiuso silenzio
è la tua forza. Come
erba viva nell'aria
rabbrividisci e ridi,
ma tu, tu sei terra.
Sei radice feroce.
Sei la terra che aspetta.

La terra e la morte

Tu sei come una terra
che nessuno ha mai detto.
Tu non attendi nulla
se non la parola
che sgorgherà dal fondo
come un frutto tra i rami.
C'è un vento che ti giunge.
Cose secche e rimorte
t'ingombrano e vanno nel vento
Membra e parole antiche.

Tu tremi nell'estate

Luna piena: fate largo ai sognatori!

SULLA LUNA 

Gianni Rodari

Sulla Luna, per piacere, 

non mandate un generale: 

ne farebbe una caserma 

con la tromba e il caporale. 

Non mandateci un banchiere 

sul satellite d’argento, 

o lo mette in cassaforte 

per mostrarlo a pagamento. 

Non mandateci un ministro 

col suo seguito di uscieri: 

empirebbe di scartoffie 

i lunatici crateri. 

Ha da essere un poeta 

sulla Luna ad allunare: 

con la testa nella Luna 

lui da un pezzo ci sa stare… 

A sognar i più bei sogni

è da un pezzo abituato: 

sa sperare l’impossibile 

anche quando è disperato. 

Or che i sogni e le speranze 

si fan veri come fiori, 

sulla Luna e sulla Terra 

fate largo ai sognatori!

Giuseppe Gioacchino Belli

La Bocca della Verità -

“In d’una cchiesa sopra a ‘na piazzetta 
Un po’ ppiù ssù de Piazza Montanara 
Pe’ la strada che pporta a la Salara, 
C’è in nell’entrà una cosa bbenedetta.  
Pe’ tutta Roma quant’è llarga e stretta 
Nun poterai trovà ccosa ppiù rara.
E’ una faccia de’ pietra che tt’impara 
Chi ha detta la bucìa, chi nu’ l’ha detta. 
S’io mo a sta faccia, c’ha la bbocca uperta, 
Je ce metto una mano, e nu’ la strigne 
La verità da me ttiella pe’ certa.
Ma ssi ficca la mano uno in bucìa, 
Essi sicuro che a ttirà né a spigne 
Quella mano che llì nun vié ppiù via.”

Sonetto, scritto nel 1832  il 2 dicembre -

Dario Bellezza

                                                                          Fuori di me

Alla follia, non badate, datemi retta!

Pensate piuttosto ai nuovi ritmi in cui

immergere la vostra vita perduta dietro

l'apparenza delle cose. Cercate l'immortalità,

l'eterna questione del mare splendente

dentro il sole di giugno che diventa nero

a notte e scompare nelle tenebre. 

Io dimenticato relitto di una civiltà

passata sono il solo che piango i defunti

miraggi di un'età morta e ancora

coprendomi di ridicolo scrivo lettere

d'amore a traditi amori di un'epoca trascorsa,

la giovinezza, e ricordo lo studente

che piegava la sua retta immagine

a misurare l'angolo della sua carnale diversità,

a versare nel seno asciutto di una madre

occasionale la solitudine futura dei suoi

giorni tutti uguali. Lasciatevi andare

verso il mare della vita! Assaporatene

la musica sbiadita, e trionfatore sarà

solo il Tempo e il suo nero oltraggio, la Morte!

Mentre io ancora scriverò che il poeta

chiude in stremate parole il suo cervello

mirando il muro in alto della sua stanza

e le poesie scivoleranno via, senza pietà,

e nessun Dio le registra, incarnandosi per un attimo.

Il ritmo non sa di mirtillo acerbo

e piegarsi sulla bianca pagina di un diario

il meglio dell'ispirazione fa in un fiato dileguare.

Chiamatemi così: pazzo, deserto testimone

di un deserto da percorrere in una torrida

estate, senza acqua raccolta nella gobba

di un domestico dromedario, e la mia poesia

definitela con crudeltà e livore come lubrica,

oscena, interessata e manigolda consigliera

di sventura o furto di anime giovanili

in cerca di nuove reincarnazioni.

Sappiate però che brucio di gioia, di allegria

feroce dentro la mia casa buia, prigioniero

di calamitose idee, slabbrando la mia merda

in privata visione senza lo scempio

di immagini e talenti altrui. Sono un genio

geniale che la vita spassa da un dolore all'altro,

teatrale, senza ferite apparenti che non siano

d'amore, piaghe purulente lasciate da una donna

fatale che nessuno conosce. 

Slabbro la mia merda in privata visione: 

ghirigori collettivi e birbanti. 

Muratemi in una galera con la bibbia e i santi.